Vos sos Schiele, Vos sos Gardel, Vos sos lo más

Feriado

Silly Love Songs

Vamos Vamos Argentina

Hay que reconocer que para los de mi generación, es decir los tipos que hoy tienen 30 años, la política como instrumento de transformación social, siempre careció de credibilidad.



Recuerdo cuando tenía quizás 4 años, año 84 supongo, viviamos en el barrio de Tolosa en La Plata y mis viejos seguían los actos de Raúl Alfonsín. Tengo impregnado en mi memoria un acto en una plaza repleta de tilos, me veo en los hombros de mi viejo, en una atmósfera roja y allá a lo lejos y en lo alto un hombre muy chiquito, de bigotes prominentes, y enseguida la música, el sonido de los altoparlantes, la muchedumbre apasionada y fanátizada. Recuerdo la calcomanía en el vidrio de auto con el RA (años después el interés en un oficio llamado publicidad me llevó a enterarme que el mismísimo David Ratto era su autor). Lejos estaba yo de comprender que era la democracia o que podía aportar la política a mi vida. Luego hay un borrón, y la política es una campaña televisiva, se puede todo el día, se puede todo el año, parece que pidieran permiso para ir al baño, de ahi al siganme y no hay más.

Corte y ahora la política pasa a ser un espacio impúdico, indecente. Mi casa ya estaba en bahia blanca y seguia siendo radical, aunque prácticamente no se hablase de política y no hubiese stickers, ni afiches, ni libros, ni nada que remitiese a un símbolo partidario. Solo creo recordar algun libro de Terragno en la biblioteca de casa. Recuerdo también alguna charla entre amigos, donde nos preguntabamos si tu papa era peronista o radical. Siempre sentía que los peronistas eran negros, ladrones, gente que había complotado contra Alfonsín, la barbarie íletrada casi. Eso era lo que había atesorado mi inconciente hasta el momento, idea que era apoyada por imagenes de canal 9 libertad mostrando a Cafiero arriba de un colectivo destechado o al patilludo en una coupe fuego con una chaqueta de cuero haciendo la ve corta con los dedos índice y anular. Lejano estaba de sentirme atraído por esas imagenes y símbolos. Para mí la política empezaba a ser algo inacabado, algo vencido e irreparable. A partir de ahí no hay más nada, salvo un canal de tres pelotas, revistas de editorial Atlántida con modelos de Dotto, cuotas, mis viejos cambiando el auto, mis viejos comprando electrodomésticos, mis viejos abriendo sobres y más sobres que llegaban por correo con ofertas de reader digest, de diners, de visa, revistas first con consejos de viajes a europa por horacio de dios, promociones de tiempos compartidos.... Mi conexión más genuina con la política pasan a ser las caricaturas de un tal Rodriguez que publicaba en la Nueva Provincia (diario nefasto si los hay), y yo que las copiaba, y luego me largué a hacer mis propias caricaturas, y los políticos no son más que modelos para desarrollar mi hobbie y darme la oportunidad de editorializar con el lápiz.

Entonces la música empieza a ocupar en mis sentidos ese terreno de lo público, de lo social, un espacio con opiniones diferentes, que me aportaba la posibilidad de tomar una posición. Y ahi empezamos a escuchar a Fito, a Calamaro, a los Redondos, a Sumo, Charly y la política ahora es Fito Paez puteando contra Menem, contra la ostentación, contra Tinelli, pero no veo nadie que levante ese mensaje en el mundo de los adultos.


Y la adolescenia me anestecia, y mis problemas son otros, y la política no está presente y mi viejo que desangra escepticismo y yo que me vuelvo sordomudo, que pierdo interés por todo salvo el rugby.



Ya estoy en Bs.As. estudiando un oficio que es abstracto pero poderoso, que puso a un aburrido al poder. Y Llega el 2001, y los hechos me llevan nuevamente a mirar la política, y posiblemente mi primer reacción fue, de nuevo los peronistas se cargan a los radicales. Y luego la caída, el desempleo de mi viejo, las enfermedades, el mundo que se me cae encima y hay que salir a enfrentarlo, y olvidate de tu comodidad y conseguite un laburo porque no llegamos a fin de mes, y llega Kirchner y no se cómo las cosas se van ordenando, y aunque sigo descreyendo de la política, y sigo insensible a sus efectos, algo esta pasando. De repente el estado empieza a cobrar otra importancia, y empiezo a ver los documentales de Pino, a leer página 12, a leer sobre Perón, a leer los libros de Feinmann y las novelas de Eloy Martinez, a entender lo que arrasó con la Argentina sin que yo fuera conciente realmente de la destrucción moral, política, social y cultural que engloba eso que se llamó revolución libertadora y luego neoliberalismo.



Y la política empieza a recobrar credibilidad, aunque en familia me digan que es pura cosmética y que se revuelve el pasado para tapar corruptelas, y que esto y que lo otro. Ya no lo veo tan así, y empiezo a tener un pensamiento propio. Y aunque no voy a marchas, ni milito, sé profundamente que la política volvió para quedarse, para problematizar, para cuestionar, para hacer menos injusto este país, cosa que no es nada fácil. No me considero peronista, tampoco kirchnerista, pero no dudaría un segundo en votar a Cristina en las próximas elecciones. No hay ningún otro movimiento político en mi memoria que haya impulsado leyes transformadoras y reivindicadoras como este gobierno. Seguramente habrá interes personales (¿quién no los tiene?) y también políticas superadoras, más transparentes, con menos hechos de corrupción, más a largo plazo, aún más coherentes en el tiempo. Sin embargo lo hecho hasta el momento es importante, y aunque no alcanza, es inmensamente superior a todo lo que conocí antes.

Tengo el temor, como muchos otros, que el país se vuelva a caer, y que los técnicos con masters en Chicago reprendan al pueblo diciendonos que se desaprovecho una oportunidad histórica con un contexto internacional favorable, y bla,bla,bla.

Por otra parte me encantaría que los que militan no lo hagan solo por moda, o por sentirse parte de algo colectivo, y lo hagan luego de laburar sus 8hs en un trabajo que hayan conseguido por méritos propios o por concurso. Me encantaría militar pero todavía no me animo, y sé que es por miedo a sentirme defraudado y sé también que la falencia es mía y que espero que mi hija sea parte de una generación libre de esos miedos.


Claramente escribo esto a partir de los hechos sucedidos estos días, y aunque me molestan un poco algunos simbolos demasiado kitsch y demasiado buscados de esa reescritura en loop del peronismo que es el kirchnerismo, no puedo dejar de sonreir cuando siento que hay esperanza y que no hay que tener miedo y que la argentina tiene que mejorar de la mano de nuevos lideres que surgirán a partir de que hay un nuevamente una creencia evidente en el poder transformador de la política. No perdamos esta oportunidad.

Trazarme una línea

¿Cómo puedo pretender yo, insignificante laucha de una ratonera de undécima categoría, cómo puedo pretender ser coherente conmigo mismo, obedecer a mi propia historia, seguir la línea que yo mismo me he trazado? Y eso, en el caso de que me haya trazado alguna línea, cosa de la que aún no estoy seguro. Porque decir, por ejemplo, no voy a meterme en negocios sucios, o no voy a robar, o no voy a matar, o no voy a comer carne, eso no significa trazarse una línea, sino simplemente evitar una conducta. Una monja, por ejemplo, o un gángster, ésa es la gente que se traza una línea, gente que elige un destino. DIOS es la ametralladora de la monja. La AMETRALLADORA es el Dios del Gángster. Pero no debe haber muchos casos más. Al periodista, por ejemplo, lo vapulean las noticias, lo vapulea el director, lo vapulean los intereses ajenos. ¿Cómo va a tener tiempo para trazarse una línea? Al empleado público, por ejemplo, lo adormece la quiniela; para trazarse una línea tendría que estar despierto, grave inconveniente. Al obrero, por ejemplo, la inseguridad económica lo mantiene tieso, las huelgas lo hacen vociferar, los patrones le dan asco; para trazarse una línea tendría que mantenerse lúcido y sereno, un imposible. Al capitalista, por ejemplo, lo hipnotizan las cifras, la fluctuación de la moneda le trae úlceras, lo aterroriza la marea social; para trazarse una línea tendría que no prenderse a su plata con uñas y dientes, otro imposible. A mi, por ejemplo, me apaga, me entorpece la falta de plenitud en el amor, me tortura esta inevitable dependencia del Viejo, me pesca la fiebre uterina de Mrs Ramsom y me hace funcionar como un robot; para trazarme una línea tendría que poseer cierto impulso heroico, del que carezco.


Mario Benedetti, Gracias por el Fuego. Pág. 118.

rolando aloz

La Vieja Olivetti

Escribe, escribe, escribe, que algo quedara.

Rolandismos de Sábado

Canciones de Liberación

Hay canciones en inglés que escuchamos y nos dejan una huella, un significado claro, aun cuando casi ni comprendemos un tercio de sus fraseos. Posiblemente sea por que cargan con un estribillo de dos líneas que resume el espíritu de la canción, y que automáticamente, da sentido a todo lo demás.

Hay un tema de Lou Reed que escuché por primera vez en Buenos Aires, gracias a mi amigo Diomedi. Era la época que nos despertábamos los sábados a la mañana para ir al Musimundo del Alto Palermo a revolver bateas de CD y si teníamos suerte cruzarnos con Charly versión Cobain.
Recuerdo que nos enganchamos los dos con el disco Ecstasy y al poco tiempo Maxi consiguió Set The Twilight Relight.

Este último era un disco extraño a primera vista, provisto de una caja de plástico violácea. El cuarto tema nos dejó pasmados, serán 4 minutos como mucho, que contienen la confesión de un hombre en el momento exacto en que le cae la ficha y resuelve dejar todo atrás para jugársela por una mina. Un hombre despierta y en ese mismísimo instante en que se enciende su conciencia se le incendian los papeles. Un mix entre un tango y una plegaria, alguien que quiere apretar reset lamentándose por el pasado pero envalentonándose hacia un futuro mejor, honestidad brutal y confesiones de invierno.

Va esta traducción personal, seguramente un tanto ortodoxa, que creo respeta los signos vitales de la original.

Trade In – Lou Reed

Encontré a mi nuevo yo a las 8am
El otro se perdió
Eso no fue en parte de pago
Aunque yo no consideraría los costos.
Me desperté llorando mientras nos decimos adiós
Yo y mi viejo yo
él desaparecía cada día más y más
Mientras yo me volvía otro

En realidad él fue asesinado, me lo quité de encima
Pero cuando quise reanimarlo
No pude hallar su corazón
Yacía bajo una silla
En una cama de papel de aluminio
Si descubriera sus pliegues
Podría aun verlo latir
Podría aun oír su voz

Mientras digo:
Quiero un intercambio
Una decimocuarta chance más en esta vida
Conocí a una chica de mil caras
Y quiero que sea mi mujer

Como pude estar tan equivocado
Como pude pensar que era cierto
Un niño que es criado por un idiota
Y en ese idiota luego te convertís
Como pude creer en una película
Como pude creer en un libro
Pero por sobre todo, como pude escucharte
Que pedazo de idiota
Desperdicié mi vida siguiendo a estúpidos
Es gracioso pero es real
Por eso me dije sácatelos de encima
Pero primero me encargaré de ti.

Quiero un intercambio
Una decimocuarta chance más en esta vida
Conocí a una chica de mil caras
Y quiero que sea mi mujer

Acércame a la ventana
Mi corazón le dice a mi cabeza
Por favor arréglame
Así podemos comenzar de nuevo
Estaba tan mal que hasta es gracioso
Y si no puedo justificarme/ al menos
Vos podes ser todo lo que yo no soy
En el exacto segundo en que muero

Quiero un intercambio
Una decimocuarta chance más en esta vida
Conocí a una chica de mil caras
Y quiero que sea mi mujer

Doña Patrona

Montgomery Burns

Venga hija, vivir es tener cosas pendientes...

La pelota es un juego para varoncitos únicamente.

Fogwill

Adiós Fogwill

Niebla Serás.

Lo que más me gustaba, además de tus preciosos cuentos, es que eras uno de los pocos "intelectuales" sinceros que reconocía lo mucho que apreciaba la guita.

Posiblemente era más una forma de provocar y diferenciarse.

Sólo se puede escribir en contra de algo...

Cosas que te pasan si estás vivo

Gracias Liniers!!!

El administrador del perdón

El hombre no es un ángel ni una bestia. Es un ser indefinible, hace el mal por placer y goza con el bien.
Digamos entonces que no hay buenos ni malos, hay buenos malos y malos buenos.

Me acuerdo patente el día en que en ese colegio salesiano nos madrugaba el invierno y nos ordenaban limpiarnos del pecado. Ese día un púber entre varios, de apellido judio que nunca supimos si terminaba en a o en o, se acercó al administrador del perdón con la sonrisa en la mano y desafió los basamentos mismos de la institución milenaria con la incorrección impúdica de un loco o un profeta:
El administrador del perdón preguntó: Juan Manuel, contame una cosa ¿vos te masturbas?
Y Juan Manuel solo respondió: ¿Y vos?

Una línea para el final de una novela

Me miró fulminante y me dijo: ¨Aquí y en todas partes, el hombre se mueve por amor o por codicia¨

Maradona Blues

El pensamiento mágico nos hace argentinos, esa es nuestra peor y mejor virtud.
Somos así y ya nos tocará ganar, si todo fuera cuestión de trabajo o racionalidad, Uruguay estaría remontando barriletes en el partido de Rocha y sin embargo ahi los tienen, abrazando un lugar que debía ser nuestro, por tiempo, por tradición, por juego, por gambeta, por amor al balón. En fin, habrá que esperar otros 4 años, pensar un poquitito más los partidos díficiles, tener la gracia divina, darle a un técnico 4 años de trabajo completos, contarle los días a Grondona, en fin. Brasil nos espera, ojalá que Diego, Messi, Dalma & Gianina nos dirijan en la revancha.


En tanto les presento a la (s)obra titulada: Marino mercante & pelapapas de los de antes, proyectando en el tubérculo su reprimida vocación de coiffeur.

Un poco de amor francés

Lo poco que sé

No hay juventud, ni vejez. Solo hay responsabilidades puntuales o impuntuales.

Uno solamente puede tener la edad de sus responsabilidades.

Canciones de cuna para boxeadores

Ellos eran cuatro
y nosotros ocho
que paliza grande
que nos atizaron
ellos a nosotros
Yo como el más grande
me agarré el más flojo
si no me lo quitan
si no me lo quitan
me arranca los ojos.

No hay quien pueda
No hay quien pueda
con la gente marinera
marinera, pescadora
no hay quien pueda
por ahora.

Y si no se le quitan bailando
los dolores a la tabernera
Y si no se le quitan bailando
dejala que reviente y se muera.


Canción española cantada mil veces por el Nono a sus nietos.

Tazzi !

Los neotaxis: una raza de seres ultradiestros. Karaoke con el negro oro, gnc con cafetín, la gente por el color de su apellido, asado con vino, los grone al paredón, la puntualidá al palo, no nene no me anda el taximetro, no tenés más chico?

El inconsciente es el discurso del Otro

Usted sabe que hay tres grandes heridas narcisistas en la cultura de Occidente. La de Copérnico: no somos el centro del universo, el Sol no gira alrededor sino al revés; la de Darwin: descendemos de los primates, y la más terrible (Oh cuanto dolor nos ha producido esto!): la del maestro vienés, Freud. Que nos dijo: la conciencia es una pobre cosa determinada por algo que he decidido llamar inconsciente. El inconsciente es todo eso que la conciencia ha reprimido para poder vivir en medio de la cultura. La cultura implica la represión de las pulsiones más genuinas del individuo. Según Foucault, el gran hallazgo de Freud es haber descubierto ¨que la conciencia reposaba sobre la inconsciencia¨. Detesto esta fórmula porque vivo en un país - el único en América Látina- que ha tenido la excepcionalidad en el campo de los derechos humanos de juzgar a los represores del genocidio del que fue víctima.¿Cómo juzgarlos sin una teoría de la conciencia entendida como lucidez, auténtica deliberación y absoluta responsabilidad? En lugar de acudir a libros del Tata Yofre, Astiz debió esgrimir la teoría del inconsciente de Freud. Y la específica formulación que le acaba de dar Foucalt: ¨la conciencia reposa sobre la inconsciencia¨. Flaco favor le ha hecho aFreud su admirador francés. La cosa, en Freud, es más compleja. Más atractiva se presenta en Lacan. Llacan lleva el inconciente al terreno del lenguaje y establece dos fórmulas de gran valor para nosotros. Lacan ni lo habrá pensado pero hoy (en el siglo de las comunicaciones, en el siglo de la colonización del sujeto por los medios) las fórmulas ¨el inconsciente está estructurado como un lenguaje¨ y sobre todo ¨ël inconsciente es el discurso del Otro¨ son formidables. Sí, el inconsciente es el discurso del Poder. ¿Qué busca el poder? Colonizar las conciencias. Si ¨la consciencia reposa sobre la inconsciencia¨, entonces lo que realmente busca el poder es colonizar la inconsciencia. De aquí la formidable fórmula de Lacan (que ni la pensó para esto): ¨El inconsciente es el discurso del Otro¨. Tomemos el ejemplo sublime del tachero argentino: durante todo el día escucha, a través de la radio, el discurso del Poder, el discurso de Otro. Lo recibe pasivamente. Ese discurso (que el receptor no elabora en modo alguno) trama la estructura de su inconsciente. Lo mismo le pasa al elegante empresario que lee La Nación o Ambito Financiero. Si lee La Nación todos los días su inconsciente ¨es el discurso de Morales Solá¨. ¿Cómo no va a ser elegido Morales Solá el periodista del año si el inconsciente de la clase media alta y el de los empresarios está constituido por ¨su¨ discurso? O sea, ¨el inconsciente de la derecha argentina es el discurso de Morales Solá¨. Sucede sin embargo, que Morales Solá no es ¨el Otro¨ de la derecha argentina, ya que forma parte de ella. Pero ese discurso es comprado por la clase media-media y se difunde por amplios sectores de la población. En suma así como el poder tiene que conseguir que su verdad sea la verdad de todos, tiene también que conquistar con su discurso mediático el inconsciente de los otros. A esto le llamo la colonización de la subjetividad.

(...) Hay relaciones de poder, que son siempre relaciones de fuerza y sometimiento. Si yo tengo poder poder es para que el Otro se calle o diga lo que yo le he enseñado a decir. Toda una sociedad es capaz de hablar un mismo idioma. Entiendo aquí por ¨idioma¨ un sistema de ideas. A ese sistema de ideas solemos decirle sentido común. La gran tarea de los medios es crear ese sentido común. Por ejemplo: los bolitas y los perucas nos vienen a sacar el trabajo. Está lleno de montoneros. Está sediento de venganza. Gobierna una pareja que toma las desiciones en el dormitorio. A los chorros hay que matarlos. Los chorros son negros que no quieren trabajar. La culpa es del gobierno que les da plata. Que suerte que está Pino: nos salva de votarlo a Cobos. Queremos ser opositores, pero todos los otros candidatos nos condenan a ser derecha. ¡Suerte que apareció Pino! Nuestro orgullo y hasta nuestra elegancia de progres estña salvada. Ahora, con él, somos opositores...de izquierda. ¿Qué haríamos sin el campo? Este país siempre vivió del campo. ¿Sabe lo que me preocupa a mí? Me da cosa decirlo, pero es como si estos montoneros de mierda fueran los únicos capaces de gobernar este país. ¡ A ver si tenemos que votarlos de nuevo! (Nota: Como se vé, aún el sentido común largamente trabajado por los medios, tiende a erosionarse si no lo acompaña alguna praxis real , que le de un contenido verosímil.)

Texto extraídos del especial Peronismo, por José Pablo Feinmman. Nro. 128.

Tres al hilo, despues de almorzar

Si mi Generala!

Rolando Arroz apoya:

1. El matrimonio gay

2. La Nueva Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual

3. Las ideas y el disenso

Asesino Criminale Malandrino

Era tan bueno tan bueno.
Era tan callado tan callado.
Era tan sumiso tan sumiso.
Era tan quedado tan quedado.

Cappa Dixit

Para mí todo el mundo tiene derecho a decir lo que piensa y cree, y más aún los que tienen algo que decir. Ganar o perder no da ni quita derechos. Y hay que tener cuidado con eso de los ganadores, porque como dijo una vez Arsene Wegner " el idiota, cuando gana no se vuelve inteligente, sino más idiota". Y no estoy haciendo ningún tipo de alusión. Solo decir que conozco muchos ganadores que no pueden decir ni buenos días, y algunos perdedores muy valiosos e interesantes.

Angel Cappa. Genio & Figura.
extraído de: http://cappadt.blogspot.com/

Tango en el Bronx

Una forma de viajar sin viajar.

Viajar por Lucio Mansilla

¨¨Ni todos viajan del mismo modo, ni por las mismas razones, ni con el mismo resultado.
Se viaja por gastar dinero, adquirir un porte y un aire chic, comer y beber bien.
Se viaja por lucir la mujer propia, y a veces la ajena.
Se viaja por instruirse.
Se viaja por hacerse notable.
Se viaja por economía.
Se viaja por huir de los acreedores.
Se viaja por olvidar.
Se viaja por no saber que hacer.
Vamos sería inacabable el enumerar todos los motivos por qué se viaja, como sería inacabable decir para que se viaja.¨

Lucio Mansilla, Una excursión a los Indios Ranqueles. Año 1870, pág.32.-

Pavada de clase de planning para publicitarios.

Mientras el mundo gire siempre zumbara la mosca en el vaso

Este dibujo está dedicado a todos los obsesivos, higienicos mentales, domésticos del alma, amigos de la mirada clínica, fanaticos del blanco abstracto, admiradores del azul klein y del mini-malisimo, mujeres encerradas en el cuerpo de un hombre, metódicos y reglamentarios, puntuales en la cama, a todos aquellos que miran a los niños como outsiders, a todos aquellos que preferirían vivir con los auriculares puestos escuchando un wav a 320kbps, a todos aquellos que en la puta vida tuvieron algo más importante que hacer que mirarse al espejo mientras el plasma emite una señal catódica que enseña el último infame ingrediente que recomienda una boluda como Narda Lepes.-

Afortunado en el amor, mala suerte en el juego!

Doméstica Felicidad

Felicidad doméstica, sábados de carnaval en Almagro, plazas con niños, panqueques con dulce de leche, mate y dibujo, bob dylan, tom waits, lou reed, egon schielle, la tribu, sabat, century photo book & album fliar.

Frova

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Mortales: nosotros tenemos corto tiempo de vida, algunos instantes se nos han concedido; pero el alma no conocerá la vejez y gozará de una eterna vida
Focílides

No es la longitud de la vida lo que importa, sino su profundidad. No se trata de prolongarla, sino de vivirla más allá del tiempo y esto no lo conseguiremos más que viviendo para el bien
Emerson

Carta de un Doctor a Rolando

Siendo miercoles por las noches, sin mi novia que viaja, osea solo como loco malo y puto (porque cuando los locos malos son putos son dejados aun mas de lado victimas de esta sociedad cruel y homofobica), me hallo a 15 cm del piso escuchando una trompeta de un tal w. marsalis que me esta metrallando la cabeza... Surco los turbulentos oceanos de la hambruna previa al bajon en un fragil esquife que promete sucumbir ante el minimo estimulo de las infames aguas. En ese contexto decidome colocar mi escafandra y bucear la internet en busca de un delivery que sacie esta pena en mi corazon. Y en un giro de locura se desvia mi ordenador vaya saber bajo que fuerza mistica abandonando el guiaoleo y caigo de lleno (no me ha dolido porque en el buceo se cae despacio por la alta densidad del agua, eso lo sabemos todos) en el mundo de Rolando Rice...

De repente las aguas se calman, la tormenta se apaga, la noche cae, todo recobra de alguna manera el sentido, casi todo se acomoda en su lugar (todo no porque mi novia sigue perdida en algun lugar lejos de aca y siento que la extraño un poco y que necesito de sus caricias). Ahi me doy cuenta de la realidad que quise o supe ver. Luego de tomar el giro en el ultimo trazo y un poco mareado por tanto viaje en obras nuevas y ya recorridas alguna vez (algunas supe estar inequivocamente presente al momento de sus gestas)me doy cuenta de la realidad que en este caso no es triste y quizas tampoco alegre sino que sencillamente es. Y lo quiero gritar a los cuatro vientos (si es que solo existen cuatro): SI SENIORES SOY FANATICO DE ROLANDO RICE.

Todo esto lleva a la puesta en marcha de un nuevo contrato (perdon por el imprevisto pero me clave un churrito y apareci aca)
Solicito una obra de rolando rice de tamaño generoso para vestir mi pared, tema? lo dejo a su eleccion.. no es tiempo de trompetistas en actividad o ya fallecidos, tampoco de pedidos que escpaen a la inspiracion del momento y la espontaneidad... Este viaje me llevo a perderme en los trazos y darme cuenta que mi pared no quiere una copia inefable de la captura de algun momento de la vida de un señor (por mas groso que este sea) sino que quiere que la quieran, que la mimen, quiere que la adornen, pero por sobre todas las cosas quiere un momento de felicidad de rolando...

Costas? las dejo a cargo del autor

Sinceramente (puesto)

Dr. Camilo Amilcar Paredes Palacios Acosta

Hacemos carré de cerdo

Bruja

El rolandismo dice: ¨ Macho es el que lava ¨

Un tal Alberto

Ahi lo tenemos a un tal Alberto Frova, desde algun rincón de Italia directo al barrio de Almagro. Yo creo que viene por unos mates con su nieta.

Sus fotos de Bualó

Hay una edad en la que ya no somos niños, pero tampoco somos grandes. Es una preadolescencia, o quizás el momento en el que definimos nuestros rasgos futuros y perdemos el carnet de la inocencia.

Hojeando unos albumes en lo de Boughen encontré unas fotos del colegio, muy inspiradoras. La foto de los cursos en el 1994. Bueno, ahi van unos bocetos sobre el cuaderno Rivadavia.

Arrivederci.

Las manos de Fermin