Jorge Asís es un escritor exquisito y un lenguaraz brillante.
Aún (y sobretodo) aquellos (estoy) políticamente opuestos a este acérrimo defensor del menemato, deberían leer sus libros y darse una chance para la belleza.
Leí en el 2005 dos novelas maravillosas que componen una trilogía denominada Canguros.
¨Flores Robadas en los jardines de Quilmes¨ la primera, y ¨Carne Picada¨ la Segunda. Recuerdo el placer, el cosquilleo mental que encontré en esas páginas amarillas que compré usadas, en una librería de Bulnes casi Güemes, camino obligado a mi departamento de estudiante acomodado. Nunca conseguí Canguros, el tercer ejemplar que cierra el círculo. Por alguna razón jamás me obstiné en completar la figura.
Este año las digerí nuevamente y comprobé que mi entusiasmo inicial no fue una mera calentura. Releer párrafos subrayados y comprobar que uno es el mismo, que lo que ayer me impactó sigue en pie, pasar la vista por las palabras degustando hasta tres o cuatro veces una idea ajena haciéndola propia, encontrarme nuevamente en el 39 con una mueca de sorna a las 9 de la mañana, comprender que el personaje puede ser uno, que todas las vidas pueden ser interesantes cuando la realidad se vuelve poética en manos de un talentoso vendedor de ilusiones. Rodolfo Zalim, el turco mujeriego, cagón, lengua filosa, amigo de lo ajeno, individualista, porteño del conurbano, implacable vendedor de buzones, es al mismo tiempo una vena abierta desangrando miserias al portador, un espejo que desnuda hasta en invierno.
- Entonces el secreto consiste en saber engañar, Luciano, tenés que hacerles creer hasta a los necesitados que a vos nada te hace falta. Tenés que empezar a entender de una vez los mecanismos de la vida en Buenos Aires, los códigos secretos que todos saben y callan, aparte es tu vieja la que vino de Formosa, vos naciste acá, ya no tenés excusas. No podés ser como esos giles provincianos que vienen a copar, y cuando no pueden copar se resienten, condenan el desarraigo, la frialdad de una gran ciudad, el ritmo, y se vuelven puteando a una provincia en la que ya no pueden vivir...aquello les queda chico y esto grande, se quedan en el medio, sólo putean. Vos naciste en Constitución, así que no me jodas, no tenés ningún derecho a ignorar los códigos.
Carne Picada, página 111
- Ocurre que ahora, petiso, ya no me visita casi nadie, no estoy más en el bulín, me crecieron hijos y trabajo como cualquier cretino, murieron o se exiliaron o sencillamente hoy trabajan y tienen hijos los que podían visitarme. Pienso que hay dos clases de tipos, los que nacieron para visitar y los que nacieron para ser visitados, en el fondo lo que Rodolfo ambiciona es sentarse a esperar que lo vayan a ver, a querer, a consultar, que me vengan a escuchar y a mimar, la puta madre que los parió, yo no quiero seguir siendo más un ermitaño, yo quiero reir y callar en grupo, nací para ser anfitrión, Al Capone o Macedonio Fernandez, no nací para poner cara de boludo, para estar detrás de un escritorio como un gil, para ser tan responsable. Pero no me hagas caso.
Carne Picada, página 213.
- Para seguir escribiendo Rodolfo había recurrido a mil recursos, al tamilán, al asteoten, a la anfeta, si aquella energía natural hacía años que había desaparecido, como su sentido del humor y de la irreverencia, tenía treinta y tres años y se sentía gastado, despojado, definía su ciudad como una máquina de picar carne y él tenía la carne irremediablemente picada, como cualquier desgarrado de su generación. (...) Sin embargo le costaba capitular, no quería irse porque aún podría disfrutar durante algunos minutos de las alturas tan inseguras de su omnipotencia, de su transitoria claridad, de su modorra altiva, sobrar el tiempo para convertirse en un gusano, mezclarse o perderse como se le importara por las calles de una ciudad hembra que generalmente no suele dejarse por amor, pero que sabe doblegarse ante el poder, ante el prestigio o ante el dinero, no caigamos en la demagógica tentación de idealizar porque a los medianos o a los grises Buenos Aires no les presta la menor importancia, y a los derrotados, a los tristes, se los devora, los pica hasta hacerlos puré entre sus tentáculos. No no tenía sentido capitular, como alguna vez le dijo sir Alfred Dougla a Wilde ¨cuando bajas de tu pedestal dejas de ser interesante¨.
Carne Picada. Páginas 284-286.
