domingo, 3 de mayo de 2015

Ella, ella, la bella nadadora

Hay poemas que se leen una vez y no se olvidan.  Hermoso libro regalo de mi amigo Pavel.

 “Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
“Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar… a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.” 


Vicente Huidobro , Altazor.








viernes, 1 de mayo de 2015

Feliz día Barreda!



El primer trabajador!!


sábado, 28 de febrero de 2015

A veces no sé quien soy


Me voy quedando ciego 
La luz titila en mis huesos, 
Sólo la noche derrama 
Su esperanza en el silencio, 
Dorado, herido 
Por lunas que pasan cantando. 



Me voy quedando solo 
Lejos del cielo y el tiempo, 
Entre huellas desoladas 
Sin mujeres y sin perros 
Que huelen los rastros 
Por donde transitan los sueños. 



A veces no sé quien soy, 
La lanza de mi silbido 
Va alborotando recuerdos 
Desenredando caminos, 
Mientras mi risa 
Cae en el abismo. 



Me voy quedando huraño 
Embalsamando destinos. 
No me arrepiento de nada 
El bien y el mal son olvidos, 
Estuches del aire que guardan 
La pena y el grito. 



Me voy quedando libre 
Sin arribos ni regresos. 
Está sobrando el alma 
Para cantarle a los huesos, 
Curiosos de rumbos 
Que linden sabores eternos


Me voy Quedando - Cuchi Leguizamon




sábado, 9 de noviembre de 2013

lunes, 4 de noviembre de 2013

Turning Time Around

Una canción del Gran Lou, sobre de que hablamos cuando hablamos de amor. 




She says, What do you call love
well I call it Harry
Oh, please I'm being serious
what do you call love

Well I don't call it family and I don't call it lust
and as we all know marriage isn't a must
And I suppose in the end, it's a matter of trust
if I had to I'd call love time

She says, What do you call love
can't you be more specific
What do you call love
is it more than the heart's hieroglyphic

Well for me time has no meaning, no future, no past
and when you're in love, you don't have to ask
There's never enough time to hold love in your grasp
turning time around

Turning time around
that is what love is
Turning time around
yes, that is what love is

My time is your time when you're in love
and time is what you never have enough of
You can't see or hold it, it's exactly like love

Turning time around
turning time around
Turning time around
turning time around
Turning time around
well I gotta have it
I gotta-gotta-gotta have it

Turning, turning time around
gotta have it, turning time around
Turning, turning time around
turning time around

jueves, 11 de julio de 2013

Capricho mío

Dibujar que es casi gratis- salvo por el costo de la tala "normas iram" en el bosque chaqueño y por la balanza comercial descompensada de la industria del gráfito local - nada mejor que un alemán stadler b, el de newel's, rojito y negro. Va un capricho de la niña de la casa, lo que sería aroximadamente un grito de guerra por un vaso de leche cortado con té.






sábado, 19 de enero de 2013

martes, 30 de octubre de 2012

La ciudad y los perros


Me estoy quedando gradualmente ciego y se me afina el pelo por las esquinas. Despiertome, Bañome, conduzcole, trabajole, cenole, duermole. Rutina en espiral ascendente, porque solo nos queda ascender hacia ese abismo profundo y hondo que es morir un poco todos los días.  Tratando de ser felices por los cánones de la normalidad  dilapidamos algo de lo mejor que tenemos, permutamos músculos por grasa, acumulamos ganas y postergamos eternamente el autoconocimiento. Somos la vergüenza del animal. Si uno volviese a nacer al menos una vez en la vida pediría a mis padres que me enseñen a caminar con las 4 patas. Educados en la negación y para la producción inmolamos cualquier posibilidad de encuentro real con una verdad, con la única verdad: somos meros instantes infinitesimales en el tiempo eterno de este universo. El Hombre suburbano sigue su rutina sin darse cuenta que un día su vida terminará.
Mientras tanto nos aferramos a ideas, ambiciones, causas, o miserables contabilidades personales. Sumas y restas que pueblan el escaso tiempo de ocio.  Pensamientos pequeñoburgueses en versión pocket para llenar el calendario.
Mejor sería 12hs diarias para leer, amarse por los órganos,  beber, mirar(nos), reflexionar, compartir, alegrarse y tener una vida de perro (porque no me jodan, conozco más de un perro que sabe leer de corrido las cajas de alimento).  Para mi próximo cumpleaños pediría (nótese que utilizó el tiempo verbal prototípico del clase media) 3 deseos: una metamorfosis canina, alimento desbalanceado vitalicio y la colección completa de las obras de Cortázar, Ionescu, Bioy, Asis, Blaistein, Soriano, Arlt, y lo mejor del Paraná contemporáneo y futuro, o sea,  Lucas Carrasco.

Inconcientemente mío,
Rolando.-

lunes, 8 de octubre de 2012

Torres Garcia

El maestro uruguayo Torres Garcia con su mameluco neoyorkino, década del 40.
Años después esta foto fue ilustrada y serigrafíada por Carlos Alonso.
Muchos años después una de esas serigrafías (95/250) se remató en Verga Hermanos y una vez restaurada terminó en una pared de almagro. 




lunes, 21 de mayo de 2012

Si yo fuera Norman Rockwell





Si yo fuera Norman Rockwell
por encargo hubiera iniciado
una pintura de Los Petersen
Mis primos rubios italodaneses

 Mississippi esquina Napostá
No nos creían ya primos,
rubio blanco negro gordito
Si Martin era Tom Sawyer
José Enrique era Cirillo
¿Es Bahia o es el Delta?
It´s Roberta who desconcierta.

Dedicado con todo mi amor a la tía Lidia, al tío Pedro y a mis queridísimos rubios primos.
  



miércoles, 25 de abril de 2012

Escindido



El extraño caso del niño que:

moría por bailar música disco 
los sábados por la noche y
al mismo tiempo oscilaba
el resto de los días de la semana
entre el muñeco de minipantro
y la aerodinamia del papel canson



lunes, 16 de abril de 2012

Rosés

Cabezaaa!! El grito viene de atrás de un puesto de diarios y revistas, Plena Avenida Corrientes, a la altura de la mejor pizzería del mundo, un rústico tierno, en look Mono Mario se me abalanza en un abrazo. Que hacés cabezaaa!! Me cuenta que se está yendo a Brasil, a probar una vida nueva, va con amor y proyectos, praia y cerveja y váyanse todos a la puta madre que lo parió que en el 2012 se acaba el mundo. Bahiano de B.B, siempre con la sonrisa y el burro de arranque a mano, exportando alegría al país del carnaval. Quien lo diría.

Georgee Haagiiii!! Uhh!! Pleno mundial del nos cortaron las piernas y nos crecieron rumanos en el empeine, rompimos juntos todas las persianas del dormitorio de mis viejos intentando una comba imposible que solo nos salía en el striker. Aparecías en casa como un noviecito de mi hermana, y apenas un metro adentro del domicilio te convertías en el compinche ideal del mediano de los cardellitos. Nunca te lo dije, pero como novio supongo que eras un gran destructor de patios, consuela saber que al menos le diste sentido a muchas de las horas hombre de la industria argentina del barniz para exteriores y eclipsaste en varias tardes la técnica patada del mismísimo Branco.

Y a la noche nos cruzábamos, y siempre había una cerveza que te sobraba en la mano y un abrazo tensionado de cariño etílico prodigado al grito de cabezaaa!! Como andan las minas?

No son muchas las horas que compartimos, pero fueron leves e importantes. Te recordaré siempre con una sonrisa en el hojal, el abrazo etílico y un puntinazo bien al medio de la tristeza. Hasta siempre Fede.

domingo, 15 de abril de 2012

El Turco por la boca vive


Jorge Asís es un escritor exquisito y un lenguaraz brillante.

Aún (y sobretodo) aquellos (estoy) políticamente opuestos a este acérrimo defensor del menemato, deberían leer sus libros y darse una chance para la belleza.

Leí en el 2005 dos novelas maravillosas que componen una trilogía denominada Canguros.
¨Flores Robadas en los jardines de Quilmes¨ la primera, y ¨Carne Picada¨ la Segunda. Recuerdo el placer, el cosquilleo mental que encontré en esas páginas amarillas que compré usadas, en una librería de Bulnes casi Güemes, camino obligado a mi departamento de estudiante acomodado. Nunca conseguí Canguros, el tercer ejemplar que cierra el círculo. Por alguna razón jamás me obstiné en completar la figura.
Este año las digerí nuevamente y comprobé que mi entusiasmo inicial no fue una mera calentura. Releer párrafos subrayados y comprobar que uno es el mismo, que lo que ayer me impactó sigue en pie, pasar la vista por las palabras degustando hasta tres o cuatro veces una idea ajena haciéndola propia, encontrarme nuevamente en el 39 con una mueca de sorna a las 9 de la mañana, comprender que el personaje puede ser uno, que todas las vidas pueden ser interesantes cuando la realidad se vuelve poética en manos de un talentoso vendedor de ilusiones. Rodolfo Zalim, el turco mujeriego, cagón, lengua filosa, amigo de lo ajeno, individualista, porteño del conurbano, implacable vendedor de buzones, es al mismo tiempo una vena abierta desangrando miserias al portador, un espejo que desnuda hasta en invierno.


- Entonces el secreto consiste en saber engañar, Luciano, tenés que hacerles creer hasta a los necesitados que a vos nada te hace falta. Tenés que empezar a entender de una vez los mecanismos de la vida en Buenos Aires, los códigos secretos que todos saben y callan, aparte es tu vieja la que vino de Formosa, vos naciste acá, ya no tenés excusas. No podés ser como esos giles provincianos que vienen a copar, y cuando no pueden copar se resienten, condenan el desarraigo, la frialdad de una gran ciudad, el ritmo, y se vuelven puteando a una provincia en la que ya no pueden vivir...aquello les queda chico y esto grande, se quedan en el medio, sólo putean. Vos naciste en Constitución, así que no me jodas, no tenés ningún derecho a ignorar los códigos.
Carne Picada, página 111


- Ocurre que ahora, petiso, ya no me visita casi nadie, no estoy más en el bulín, me crecieron hijos y trabajo como cualquier cretino, murieron o se exiliaron o sencillamente hoy trabajan y tienen hijos los que podían visitarme. Pienso que hay dos clases de tipos, los que nacieron para visitar y los que nacieron para ser visitados, en el fondo lo que Rodolfo ambiciona es sentarse a esperar que lo vayan a ver, a querer, a consultar, que me vengan a escuchar y a mimar, la puta madre que los parió, yo no quiero seguir siendo más un ermitaño, yo quiero reir y callar en grupo, nací para ser anfitrión, Al Capone o Macedonio Fernandez, no nací para poner cara de boludo, para estar detrás de un escritorio como un gil, para ser tan responsable. Pero no me hagas caso.
Carne Picada, página 213.


- Para seguir escribiendo Rodolfo había recurrido a mil recursos, al tamilán, al asteoten, a la anfeta, si aquella energía natural hacía años que había desaparecido, como su sentido del humor y de la irreverencia, tenía treinta y tres años y se sentía gastado, despojado, definía su ciudad como una máquina de picar carne y él tenía la carne irremediablemente picada, como cualquier desgarrado de su generación. (...) Sin embargo le costaba capitular, no quería irse porque aún podría disfrutar durante algunos minutos de las alturas tan inseguras de su omnipotencia, de su transitoria claridad, de su modorra altiva, sobrar el tiempo para convertirse en un gusano, mezclarse o perderse como se le importara por las calles de una ciudad hembra que generalmente no suele dejarse por amor, pero que sabe doblegarse ante el poder, ante el prestigio o ante el dinero, no caigamos en la demagógica tentación de idealizar porque a los medianos o a los grises Buenos Aires no les presta la menor importancia, y a los derrotados, a los tristes, se los devora, los pica hasta hacerlos puré entre sus tentáculos. No no tenía sentido capitular, como alguna vez le dijo sir Alfred Dougla a Wilde ¨cuando bajas de tu pedestal dejas de ser interesante¨.
Carne Picada. Páginas 284-286.



domingo, 18 de marzo de 2012

Memories are made of this


Este dibujo de la gorda mística data del año 2000 aproximadamente.
Cuaderno Rivadavia, universitario, garabateado en alguna clase soporífera de esas que nada recordamos salvo nuestra evasión.
El fin de la argentina estaba cerca, esa vez tenía razón la gorda.
Un par de años después Adolfo Castello la entrevistó en la TXT, recuerdo una tapa junto a Lanata, ambos paladines del progresismo, pidiendo la renovación de la política. Era la época que la Barcelona era un pasquín gratuito de la TXT. Recuerdos...

lunes, 20 de febrero de 2012

miércoles, 1 de febrero de 2012

Alonso, Carlos



Que lindo dibujo, la puta madre.



Viejo de NY, año 1970, Carlos Alonso.



Desde un rincón húmedo de Verga Hnos, Almagro, directo a la pared del living, previo paso por boxes de marcos.


Las zapatillas me las compro otro día...








lunes, 28 de noviembre de 2011

sábado, 29 de octubre de 2011

martes, 25 de octubre de 2011

sábado, 22 de octubre de 2011

domingo, 2 de octubre de 2011

Roby Roby Roby



Joven Argentino: si tienes entre 15 y 30 años, vocación por la jardinería y el cultivo y un espíritu samaritano, entonces este aviso es para tí. Cuidado con las reuniones de consorcio, especial cuidado con lo que dices y lo que haces al abrir la puerta del ascensor o al caminar por el pallier. Un enemigo peligroso acecha, no subestimes sus capacidades, podría costarte muy caro.

Responden al nombre de nelly, mabel, mirta, carmen, las hay simples marias y algunas nildas. Suelen comportarse en modo corporativo, abatiendo cualquier iniciativa que implique modificar un ápice el status quo. Denotan una especial habilidad retórica para evadir y dilatar cualquier concenso, por favorable o desfavorable que sea a la comunidad en cuestión.

Son ellas, las dueñas del tiempo, el aparato de inteligencia más eficaz que haya conocido la cuadra. No digas que no te avisé cuando toquen a tu puerta los uniformados.


sábado, 17 de septiembre de 2011

miércoles, 24 de agosto de 2011

domingo, 3 de julio de 2011

domingo, 12 de junio de 2011

jueves, 5 de mayo de 2011

domingo, 1 de mayo de 2011

Caja Prioridad Vengadoras






Lito che


El Otro:- ¿Y que pasó con el presupuesto?

El Lito- ¿Mandaste un mail?

EL otro: - No

El Lito: Mandame un mail.

El Otro: ok, pero...

El Lito: Un mail: m-a-i-l.

El Otro: ¿?

El Lito: - Tenés Internet?

El Otro: Si

El Lito: Lito.





domingo, 2 de enero de 2011

Nací en el 11, con Cristina a la cabeza



Feliz 2011!!!
El año en que viene Mercedes
El año electoral
El año de los 31
El año de la mudanza
El año en que me pueden regalar una afeitadora
El año en que puedo ganar peso
El año en que me van a putear mucho
El año en que aprenderé (casi) todo
El año en que el peronismo se fragmenta
El año de las promesas
El año que dibujaré
El año nocturno de princesa
El año de agradecer
El año countup
El año Canon
El año amarillo
El año peine fino
El año de Mercedes



El dibujo ahi arriba es propiedad del block de bocetos marca Vincent, regalo de la tía (casi abuela) Susi para Navidad. (Gracias Susi!). El presente vino acompañado de un hermoso Pizzini drawingpen de 0,3 mm. (Fabricado en Japón? - diseñado e importado por Pizzini S.A.).
Esperemos estar a la altura de tamaña herramienta.


sábado, 13 de noviembre de 2010

sábado, 30 de octubre de 2010

Vamos Vamos Argentina

Hay que reconocer que para los de mi generación, es decir los tipos que hoy tienen 30 años, la política como instrumento de transformación social, siempre careció de credibilidad.



Recuerdo cuando tenía quizás 4 años, año 84 supongo, viviamos en el barrio de Tolosa en La Plata y mis viejos seguían los actos de Raúl Alfonsín. Tengo impregnado en mi memoria un acto en una plaza repleta de tilos, me veo en los hombros de mi viejo, en una atmósfera roja y allá a lo lejos y en lo alto un hombre muy chiquito, de bigotes prominentes, y enseguida la música, el sonido de los altoparlantes, la muchedumbre apasionada y fanátizada. Recuerdo la calcomanía en el vidrio de auto con el RA (años después el interés en un oficio llamado publicidad me llevó a enterarme que el mismísimo David Ratto era su autor). Lejos estaba yo de comprender que era la democracia o que podía aportar la política a mi vida. Luego hay un borrón, y la política es una campaña televisiva, se puede todo el día, se puede todo el año, parece que pidieran permiso para ir al baño, de ahi al siganme y no hay más.

Corte y ahora la política pasa a ser un espacio impúdico, indecente. Mi casa ya estaba en bahia blanca y seguia siendo radical, aunque prácticamente no se hablase de política y no hubiese stickers, ni afiches, ni libros, ni nada que remitiese a un símbolo partidario. Solo creo recordar algun libro de Terragno en la biblioteca de casa. Recuerdo también alguna charla entre amigos, donde nos preguntabamos si tu papa era peronista o radical. Siempre sentía que los peronistas eran negros, ladrones, gente que había complotado contra Alfonsín, la barbarie íletrada casi. Eso era lo que había atesorado mi inconciente hasta el momento, idea que era apoyada por imagenes de canal 9 libertad mostrando a Cafiero arriba de un colectivo destechado o al patilludo en una coupe fuego con una chaqueta de cuero haciendo la ve corta con los dedos índice y anular. Lejano estaba de sentirme atraído por esas imagenes y símbolos. Para mí la política empezaba a ser algo inacabado, algo vencido e irreparable. A partir de ahí no hay más nada, salvo un canal de tres pelotas, revistas de editorial Atlántida con modelos de Dotto, cuotas, mis viejos cambiando el auto, mis viejos comprando electrodomésticos, mis viejos abriendo sobres y más sobres que llegaban por correo con ofertas de reader digest, de diners, de visa, revistas first con consejos de viajes a europa por horacio de dios, promociones de tiempos compartidos.... Mi conexión más genuina con la política pasan a ser las caricaturas de un tal Rodriguez que publicaba en la Nueva Provincia (diario nefasto si los hay), y yo que las copiaba, y luego me largué a hacer mis propias caricaturas, y los políticos no son más que modelos para desarrollar mi hobbie y darme la oportunidad de editorializar con el lápiz.

Entonces la música empieza a ocupar en mis sentidos ese terreno de lo público, de lo social, un espacio con opiniones diferentes, que me aportaba la posibilidad de tomar una posición. Y ahi empezamos a escuchar a Fito, a Calamaro, a los Redondos, a Sumo, Charly y la política ahora es Fito Paez puteando contra Menem, contra la ostentación, contra Tinelli, pero no veo nadie que levante ese mensaje en el mundo de los adultos.


Y la adolescenia me anestecia, y mis problemas son otros, y la política no está presente y mi viejo que desangra escepticismo y yo que me vuelvo sordomudo, que pierdo interés por todo salvo el rugby.



Ya estoy en Bs.As. estudiando un oficio que es abstracto pero poderoso, que puso a un aburrido al poder. Y Llega el 2001, y los hechos me llevan nuevamente a mirar la política, y posiblemente mi primer reacción fue, de nuevo los peronistas se cargan a los radicales. Y luego la caída, el desempleo de mi viejo, las enfermedades, el mundo que se me cae encima y hay que salir a enfrentarlo, y olvidate de tu comodidad y conseguite un laburo porque no llegamos a fin de mes, y llega Kirchner y no se cómo las cosas se van ordenando, y aunque sigo descreyendo de la política, y sigo insensible a sus efectos, algo esta pasando. De repente el estado empieza a cobrar otra importancia, y empiezo a ver los documentales de Pino, a leer página 12, a leer sobre Perón, a leer los libros de Feinmann y las novelas de Eloy Martinez, a entender lo que arrasó con la Argentina sin que yo fuera conciente realmente de la destrucción moral, política, social y cultural que engloba eso que se llamó revolución libertadora y luego neoliberalismo.



Y la política empieza a recobrar credibilidad, aunque en familia me digan que es pura cosmética y que se revuelve el pasado para tapar corruptelas, y que esto y que lo otro. Ya no lo veo tan así, y empiezo a tener un pensamiento propio. Y aunque no voy a marchas, ni milito, sé profundamente que la política volvió para quedarse, para problematizar, para cuestionar, para hacer menos injusto este país, cosa que no es nada fácil. No me considero peronista, tampoco kirchnerista, pero no dudaría un segundo en votar a Cristina en las próximas elecciones. No hay ningún otro movimiento político en mi memoria que haya impulsado leyes transformadoras y reivindicadoras como este gobierno. Seguramente habrá interes personales (¿quién no los tiene?) y también políticas superadoras, más transparentes, con menos hechos de corrupción, más a largo plazo, aún más coherentes en el tiempo. Sin embargo lo hecho hasta el momento es importante, y aunque no alcanza, es inmensamente superior a todo lo que conocí antes.

Tengo el temor, como muchos otros, que el país se vuelva a caer, y que los técnicos con masters en Chicago reprendan al pueblo diciendonos que se desaprovecho una oportunidad histórica con un contexto internacional favorable, y bla,bla,bla.

Por otra parte me encantaría que los que militan no lo hagan solo por moda, o por sentirse parte de algo colectivo, y lo hagan luego de laburar sus 8hs en un trabajo que hayan conseguido por méritos propios o por concurso. Me encantaría militar pero todavía no me animo, y sé que es por miedo a sentirme defraudado y sé también que la falencia es mía y que espero que mi hija sea parte de una generación libre de esos miedos.


Claramente escribo esto a partir de los hechos sucedidos estos días, y aunque me molestan un poco algunos simbolos demasiado kitsch y demasiado buscados de esa reescritura en loop del peronismo que es el kirchnerismo, no puedo dejar de sonreir cuando siento que hay esperanza y que no hay que tener miedo y que la argentina tiene que mejorar de la mano de nuevos lideres que surgirán a partir de que hay un nuevamente una creencia evidente en el poder transformador de la política. No perdamos esta oportunidad.



domingo, 24 de octubre de 2010

Trazarme una línea

¿Cómo puedo pretender yo, insignificante laucha de una ratonera de undécima categoría, cómo puedo pretender ser coherente conmigo mismo, obedecer a mi propia historia, seguir la línea que yo mismo me he trazado? Y eso, en el caso de que me haya trazado alguna línea, cosa de la que aún no estoy seguro. Porque decir, por ejemplo, no voy a meterme en negocios sucios, o no voy a robar, o no voy a matar, o no voy a comer carne, eso no significa trazarse una línea, sino simplemente evitar una conducta. Una monja, por ejemplo, o un gángster, ésa es la gente que se traza una línea, gente que elige un destino. DIOS es la ametralladora de la monja. La AMETRALLADORA es el Dios del Gángster. Pero no debe haber muchos casos más. Al periodista, por ejemplo, lo vapulean las noticias, lo vapulea el director, lo vapulean los intereses ajenos. ¿Cómo va a tener tiempo para trazarse una línea? Al empleado público, por ejemplo, lo adormece la quiniela; para trazarse una línea tendría que estar despierto, grave inconveniente. Al obrero, por ejemplo, la inseguridad económica lo mantiene tieso, las huelgas lo hacen vociferar, los patrones le dan asco; para trazarse una línea tendría que mantenerse lúcido y sereno, un imposible. Al capitalista, por ejemplo, lo hipnotizan las cifras, la fluctuación de la moneda le trae úlceras, lo aterroriza la marea social; para trazarse una línea tendría que no prenderse a su plata con uñas y dientes, otro imposible. A mi, por ejemplo, me apaga, me entorpece la falta de plenitud en el amor, me tortura esta inevitable dependencia del Viejo, me pesca la fiebre uterina de Mrs Ramsom y me hace funcionar como un robot; para trazarme una línea tendría que poseer cierto impulso heroico, del que carezco.


Mario Benedetti, Gracias por el Fuego. Pág. 118.

viernes, 15 de octubre de 2010

rolando aloz

La Vieja Olivetti

Escribe, escribe, escribe, que algo quedara.

sábado, 25 de septiembre de 2010

sábado, 18 de septiembre de 2010

Canciones de Liberación



Hay canciones en inglés que escuchamos y nos dejan una huella, un significado claro, aun cuando casi ni comprendemos un tercio de sus fraseos. Posiblemente sea por que cargan con un estribillo de dos líneas que resume el espíritu de la canción, y que automáticamente, da sentido a todo lo demás.

Hay un tema de Lou Reed que escuché por primera vez en Buenos Aires, gracias a mi amigo Diomedi. Era la época que nos despertábamos los sábados a la mañana para ir al Musimundo del Alto Palermo a revolver bateas de CD y si teníamos suerte cruzarnos con Charly versión Cobain.
Recuerdo que nos enganchamos los dos con el disco Ecstasy y al poco tiempo Maxi consiguió Set The Twilight Relight.

Este último era un disco extraño a primera vista, provisto de una caja de plástico violácea. El cuarto tema nos dejó pasmados, serán 4 minutos como mucho, que contienen la confesión de un hombre en el momento exacto en que le cae la ficha y resuelve dejar todo atrás para jugársela por una mina. Un hombre despierta y en ese mismísimo instante en que se enciende su conciencia se le incendian los papeles. Un mix entre un tango y una plegaria, alguien que quiere apretar reset lamentándose por el pasado pero envalentonándose hacia un futuro mejor, honestidad brutal y confesiones de invierno.

Va esta traducción personal, seguramente un tanto ortodoxa, que creo respeta los signos vitales de la original.



Trade In – Lou Reed

Encontré a mi nuevo yo a las 8am
El otro se perdió
Eso no fue en parte de pago
Aunque yo no consideraría los costos.
Me desperté llorando mientras nos decimos adiós
Yo y mi viejo yo
él desaparecía cada día más y más
Mientras yo me volvía otro

En realidad él fue asesinado, me lo quité de encima
Pero cuando quise reanimarlo
No pude hallar su corazón
Yacía bajo una silla
En una cama de papel de aluminio
Si descubriera sus pliegues
Podría aun verlo latir
Podría aun oír su voz

Mientras digo:
Quiero un intercambio
Una decimocuarta chance más en esta vida
Conocí a una chica de mil caras
Y quiero que sea mi mujer

Como pude estar tan equivocado
Como pude pensar que era cierto
Un niño que es criado por un idiota
Y en ese idiota luego te convertís
Como pude creer en una película
Como pude creer en un libro
Pero por sobre todo, como pude escucharte
Que pedazo de idiota
Desperdicié mi vida siguiendo a estúpidos
Es gracioso pero es real
Por eso me dije sácatelos de encima
Pero primero me encargaré de ti.

Quiero un intercambio
Una decimocuarta chance más en esta vida
Conocí a una chica de mil caras
Y quiero que sea mi mujer

Acércame a la ventana
Mi corazón le dice a mi cabeza
Por favor arréglame
Así podemos comenzar de nuevo
Estaba tan mal que hasta es gracioso
Y si no puedo justificarme/ al menos
Vos podes ser todo lo que yo no soy
En el exacto segundo en que muero

Quiero un intercambio
Una decimocuarta chance más en esta vida
Conocí a una chica de mil caras
Y quiero que sea mi mujer

martes, 14 de septiembre de 2010

domingo, 22 de agosto de 2010

Montgomery Burns

Venga hija, vivir es tener cosas pendientes...
La pelota es un juego para varoncitos únicamente.

sábado, 21 de agosto de 2010

Fogwill




Adiós Fogwill
Niebla Serás.
Lo que más me gustaba, además de tus preciosos cuentos, es que eras uno de los pocos "intelectuales" sinceros que reconocía lo mucho que apreciaba la guita.
Posiblemente era más una forma de provocar y diferenciarse.
Sólo se puede escribir en contra de algo...





martes, 17 de agosto de 2010

domingo, 25 de julio de 2010

El administrador del perdón


El hombre no es un ángel ni una bestia. Es un ser indefinible, hace el mal por placer y goza con el bien.
Digamos entonces que no hay buenos ni malos, hay buenos malos y malos buenos.

Me acuerdo patente el día en que en ese colegio salesiano nos madrugaba el invierno y nos ordenaban limpiarnos del pecado. Ese día un púber entre varios, de apellido judio que nunca supimos si terminaba en a o en o, se acercó al administrador del perdón con la sonrisa en la mano y desafió los basamentos mismos de la institución milenaria con la incorrección impúdica de un loco o un profeta:
El administrador del perdón preguntó: Juan Manuel, contame una cosa ¿vos te masturbas?
Y Juan Manuel solo respondió: ¿Y vos?

sábado, 10 de julio de 2010

Una línea para el final de una novela





Me miró fulminante y me dijo: ¨Aquí y en todas partes, el hombre se mueve por amor o por codicia¨

sábado, 3 de julio de 2010

Maradona Blues


El pensamiento mágico nos hace argentinos, esa es nuestra peor y mejor virtud.
Somos así y ya nos tocará ganar, si todo fuera cuestión de trabajo o racionalidad, Uruguay estaría remontando barriletes en el partido de Rocha y sin embargo ahi los tienen, abrazando un lugar que debía ser nuestro, por tiempo, por tradición, por juego, por gambeta, por amor al balón. En fin, habrá que esperar otros 4 años, pensar un poquitito más los partidos díficiles, tener la gracia divina, darle a un técnico 4 años de trabajo completos, contarle los días a Grondona, en fin. Brasil nos espera, ojalá que Diego, Messi, Dalma & Gianina nos dirijan en la revancha.


En tanto les presento a la (s)obra titulada: Marino mercante & pelapapas de los de antes, proyectando en el tubérculo su reprimida vocación de coiffeur.