lunes, 24 de febrero de 2020

La vida es eso

La vida es eso, niño,
lo diga yo o cualquiera
que pase por tu vida.
La vida es eso, insisto,
hay un lote de infelices
y un par de listos.

La muerte es eso, creo,
no importa quién lo dude,
acaso alguien regresa.
La muerte es eso, canto,
cien ventanas en tinieblas
y un par no tanto.

Ves la fugaz melodía
que ocupa mi voz,
yo soy apenas su estela,
su brillo de paso,
su motivo de siempre,
buscar emoción.

Mi destino es canción
y es fugaz por si acaso,
y es fugaz por si acaso.



















lunes, 26 de septiembre de 2016

La pelota pasa, el jugador no.


Las Bundesliguens girls son así.
La pelota pasa, el jugador no.
¿flores? sólo en su entierro.

miércoles, 13 de abril de 2016

El rocanrol de los idiotas


La síntesis es el lenguaje del poder.   Libre de pudor, reduce y titula con saña falacias efectivas,  palabras huérfanas de argumento, que se montan a caballo del morbo y la incapacidad crítica de la sociedad del siglo XXI. Cada vez más sordos, cada vez más ciegos, cada vez más autómatas, vamos los consumidores-ciudadanos repitiendo atropellos, denuncias e inmoralidades. Lo curioso es la capacidad del aguijón mediático de poner en relevancia cuestiones de forma y no de contenido. El  ciudadano pondera lo estético, y niega lo conceptual, la forma le gana al contenido.  El establishment lo sabe, y ataca con grandes argucias basadas en la incapacidad de nosotros los ¨ indignados ¨ de separar figura de fondo. La acusación, la ¨culpabilidad a priori¨ como un ready-made legitimado por ese artefacto espacial y cultural que es el periódico, rinde más, paga más, titula mejor, mide mejor, no requiere argumentos, no requiere detenimiento, es compatible con el life-style acelerado de la urbe, viraliza mejor.  En formato   ¨responsive ¨, la argucia se adapta a smartphones y pantallas, recorta y poda la livustrina de la realidad, homologando todos los medios y formatos,  y arremetiendo a repetición.  

La reducción del lenguaje escamotea, esconde y obliga a velar cadenas asociativas. Quién aprovecha mejor esa codificación? el que tiene que develar o quien tiene que esconder? el fiscal, el culpable, el inocente? Quién sería el fiscal en este encierro?  Si se sustraen argumentos, ¨lo mismo un burro que un gran profesor¨. Coincide también con que la causalidad de un complejo social no se titula en 140 caracteres ni tiene un símbolo gráfico o fotograma  que la represente fácilmente. El ciudadano fue educado para informarse con haikus digeribles y repetibles, hechos en versión bolsillo, que permitan fácilmente definir culpables y/o responsables a quien asignar el destino equívoco del presente. Así entonces vemos que lo que pondera es la denuncia por sobre el análisis, el rumor por sobre el hecho,  el verbo en tiempo condicional adaptado a la calumnia y la injuria, el prejuicio de clase, el hoy inmediato disociado de una historia o tradición.

La pretensión opuesta, de lograr un lenguaje de una sintaxis basada en encadenaciones de lógica argumentativa, donde el paper o el ensayo sean su pista de atletismo, es una utopía? Sus modos serían analógicos y anti-digitales, porque suponen letras en molde, detenimiento, párrafos de ingredientes que conforman su comida, reflexión antes de la aseveración?  esta extensión sería su condena? Imagino que la respuesta sería que este modo de comunicación no tendría efecto, porque titularía mal, le faltaría síntesis, carecería de morbo, sería indulgente y considerado con una filosofía lógica, tendría pruritos y respeto por la razón humana, se pensaría suscrito a un orden de justicia, suprarrenal o terrenal, pero existente. Se autorregularía en sus apreciaciones, no arremetería a destajo, bajaría el rating en tv, sería monocordes en radio, obligaría al scroll-down en la net, y por últimos dormiría a la audiencia que espera circo & sangre.

Hay algo de esta ¨máscara¨  en la apología del entrepeneurship, en la verbalización  de una supuesta democratización tecnológica y de la ¨ innovación porque sí ¨ que es funcional a cierto discurso posmoderno, puesto que , que en la práctica suelen ser diatribas conservadoras y que verdaderamente sólo promueve lo que concentra los negocios en sus áreas de dominio o en potenciales activos asequibles. ¿Es que la innovación ¨porque sí¨ y la cultura del cambio son los componentes que dinamizan el capitalismo de amigos, por lo que no solo no se discuten, sino que se autocelebran?



En tweeter manda la ironía, la amada figura del lenguaje que llena nuestros apetitos sexuales, pero no necesariamente contribuye al sosiego que precisan ciertas sociedades inflamables, afines al suicido en masa, al péndulo bipolar. La pausa de Riquelme debería nacer en nuestro modelo de pensamiento, para no caer en errores de muestra. Dicen que las herramientas son útiles, si están en las manos correctas, y por otra parte a las armas las carga del diablo…

miércoles, 23 de marzo de 2016

Superstition Ain´t the way


Superstición
Superstición
Superstición

Siempre soñar
nunca creer
Eso es lo que mata tu amor
Siempre desear
nunca tener
Eso es lo que mata tu amor 

Lo mismo da
morir y amar 

Superstición
Superstición
Superstición

Siempre temblar
nunca crecer
Eso es lo que mata tu amor
Siempre llorar
nunca reir
Eso es lo que mata tu amor
Lo mismo da morir y amar 


jueves, 10 de marzo de 2016

Hot Legs




Continuando con nuestras aguafuertes porteñas, les cuento que el fin de semana acudí religiosamente a la santa misa dominical que tiene sede en los parques conocidos como bosques de Palermo. Un conglomerado de árboles, lagos artificiales, y espacios libres que conjugan el patio delantero de esta hermosa ciudad de Buenos Aires.  
Muchas veces me pregunto por que accidente del destino esta ciudad configuro sus espacios recreativos sobre el corredor norte, lejos del ¨barrio¨ y al alcance de las torres de Libertador. Diseño de clases o falta de planificación urbana, carezco de conocimientos acerca de la cronología exacta de los hechos, no obstante me pregunto siempre porque el 1% de la población adinerada tiene el mejor acceso al espacio público y le basta con cruzar la calle, mientras el 99% restante tiene que conformarse con tomarse dos bondis, hacer 35-50 minutos en auto y estacionar a 10 cuadras, o directamente elegir otras opciones como hacer camping al costado de una autopista. Lindo sería que los bosques fueran un verdadero ¨Central Park¨, y la ciudad los rodease, facilitando y democratizando el acceso.   
En fin, volviendo al punto en cuestión por el cual acuden estas palabras, el fin de semana experimentamos una nueva situación que pone en tela de juicio el ranking de prioridades de la ciudadanía local. Siendo de carácter público y global la carencia o insuficiencia de espacios verdes en la urbe moderna, Buenos Aires no es la excepción. Lo notable es el comportamiento social frente a la carencia. Si ud. tiene familia y está en la edad en que sus pequeñas ninfas desean esparcimiento, ciclismo, patinaje y otras yerbas de la más tierna edad, los bosques de Palermo suponen ser la mejor opción para dar lugar a dichas actividades. Curiosamente en eso estábamos el fin de semana, iniciando el período lectivo de conducción en bicicleta sin rueditas, cuando en grupo familiar fuimos testigos, a plena luz del mediodía, de la compañía de trabajadores del amor libre. Un grupo de delanteros guaraníes , de robusta constitución, alcanzando el metro noventa con la ayuda de tacos agujas, nos saludaban a destajo ofreciendo su mercancía a diestra y siniestra. El momento kodak del bautismo en el ciclismo adulto de la mayor de mis niñas quedó inmortalizado por la súbita aparición del ejercicio del rubro 59. Cafishos, transas, taxistas en crisis matrimoniales, romeos y sonias, la Fauna y la Flora mezclados y conformando el ecosistema de la laguna, así es Buenos Aires, un conglomerado de ansiedades insatisfechas, compartiendo tiempo y espacios (verdes).-
Ampliaremos…

sábado, 27 de febrero de 2016

Dogville - Una aguafuerte porteña





Es una frase clásica, cientos de veces repetida: ¨La ciudad de Buenos Aires no descansa¨ y no falta a verdad. Lo que quizás no hemos advertido son las estrictas razones por las cuales la denominada ¨Paris de Sudamerica¨ del Siglo XX, sostiene sus credenciales en esta niñez del XXI. La respuesta no puede singularizarse o reducirse a un único factor, pero he amigo, que como buen argentino, intentaré fijar mi posición al respecto, basada en mi mera subjetividad y criterios antaño conocidos bajo el lema de ¨ver para creer¨. En este caso podemos adicionarles el sentido del olfato, de la escucha y, por que no, el del tacto, a la metodología de constatación. Y es que la razón por la cual esta bendita ciudad no consigue escaparle a la vigilia recae en la existencia del perro, dog, can, o como guste llamársele. 

A grosso modo entendemos que existen en la ciudad de Buenos Aires 3 millones de habitantes, y proyectando una relación de 5 habitantes por cada canino, arribamos a una estimación de 600.000 mascotas. Estas se caracterizan por vivir en cautiverio doméstico en edificios, estructuras edilicias que en la mayoría de los casos se apuntalan alrededor de un pulmón interno, espacio - este - que supone una lógica arquitectónica basada en la contribución de beneficios como ventilación, iluminación y aprovechamiento de m2. No obstante esto, el pulmón ha cobrado otra función singular, que no es otra que la de amplificar e incrementar los decibeles que naturalmente incorporan los perros diaria y nocturnamente en su ladrido devenir carcelario por monoambientes, pasillos y ascensores. Los avances de la profesión que otrora dió fama a figuras como César Pelli, en lo que va del siglo, han incrementado en forma aguda la reverberancia del aullido animal, por la sencilla razón de utilizar materiales constructivos ¨huecos¨, ladrillos sin alma que le dan lógica al excell de los fideicomisos y crean una fiesta tímbrica en los tímpanos de los propietarios e inquilinos. He aquí que el perro se ha adueñado de los espacios comunes, de los espacios públicos y a esta altura de los corazones de los porteños.

Es que el porteño vive rodeado de perros. En el edificio, en la calle, en la plaza. Llama poderosamente mi atención caminar por un parque o plaza, y refrendar en la práctica el ya conocido apego de los porteños por cierto desconocimiento hacia las normas: Los carteles que imponen la prohibición del ingreso de caninos no surten efecto alguno. Los guardianes y encargados del orden que cuidan las plazas hacen ¨la vista gorda¨, y así los espacios de juegos y recreación de niños, jóvenes y ancianos se ven acaparados por los caninos, que sueltos o amarrados, pululan por la anteriormente verde gramilla, contribuyendo a la creación de bancos de lodo y tierra. Cual hunos de Atila, allí van los cuadrúpedos dejando su huella en la ciudad. Esto me lleva a pensar que en Buenos Aires existe una tendencia ¨animalista¨, que pondría los derechos de los animales por sobre los derechos de los niños. Tamaña afectación del orden de los factores no parece ser tenida en cuenta por ninguna organización, institución o autoridad, y es que el porteño, a la hora de priorizar, pareciera preferir un perro cansado a un niño feliz. Todo sea en pos de la reducción de los decibeles, quisiéramos creer. Otra explicación de este abrazo a la tendencia ¨animalista¨¨, podríamos encontrarlo en una interpretación ¨local¨ de recientes manifestaciones europeas contra la tauromaquía, la caza, y otras expresiones culturales del viejo contiente. El porteño, siempre ansiosamente atento y servil a la mirada y a los fenómenos europeos, ha desarrollado su propia versión creativa del animalismo, con la creación de un status quo donde un perro tiene derechos civiles y es inocente hasta que se demuestre lo contrario. 
Ampliaremos…

miércoles, 13 de enero de 2016

Zuricata Dancer



Ahi va ella, 
mezcla rara de Zuricata con Pina Bausch
Moviendo su cuello a diestra y siniestra
La vista adelante
El pasado atrás.




lunes, 30 de noviembre de 2015

I am coam nosky and i vote for lou

 
Se han gastado a cuenta
todos los millones
libras esterlinas,
francos, patacones
5000 torinos,
kartings y Mercedes
pisos en Manhatan
quintas en Olivos
Dejó manuscritos
sin untestamento
40 poemas
no sé cuantos ñietos.
Con tanto alboroto
no se dieron cuenta (de nada)
cientos laburando
y uno solo en fiesta.

Y todo porque...
Y todo porque...
Y todo porque...
por la firma del opa


viernes, 6 de noviembre de 2015

Fats Creevy the hungry bloody man - Chicago 1930-London 2015




Il fat creevy, cappi di tutti clan fifa fair play. Rolandoarroz style + mumis coloretti


Algunos libros que comí este año. Mi lista snob-snobish de noches en sillón del living:

- Respiración Artificial - Ricardo Piglia.  Intenso
- El Señor de los Venenos - Enrique Symms.  Épico.
- Paracaidas & Vueltas - A.Calamaro. Notorio.
- Mezcolanza - Leónidas Lamborghini. Necesario
- Bellas Artes - Luis Sagasti. Aplausos.
- El pasado - Alan Pauls. Insoportable. KO al round 3.
- Eramos unos niños - Patty Smith. Cándido.
- El mundo no es chato - Caetano Veloso. Interesante.
- El ocaso del pensamiento - Cioran. Bíblico.
- Harry Potter y la Piedra Filosofal. Genial.
- Retrato de Familia - Isol.  Glorioso
- Vida Siempre - José Galiana. Dulces 90.
- La Conjura de los Necios - Toole. Corrosivamente genial.
- Sumisión - michel houellebecq. Agudo.






lunes, 20 de julio de 2015

Cuentos para Mercedes

Las Miles

Esta es una historia de amor.  Y es una historia de un amor diferente, no estamos hablando de amor monogámico, oligogámico, ni poligámico, sino que se trata de un amor milegámico y botánico. Si, pues sí, es la historia del amor de una princesa y sus mil flores. 

Clarisa era el nombre de esta princesa. Vivía en un castillo de ladrillos y chapa, allá, en lo alto de una montaña solitaria, rodeada del desierto más árido del planeta. Clarisa pasaba sus días cuidando su preciado jardín de mil rosas.

Una noche el cielo tronó, dejando caer una helada que atacó la montaña.   Novecientas noventa y nueve flores murieron. Clarisa, consternada, abrazó a la única rosa sobreviviente, la cuidó y protegió de las nuevas heladas que siguieron afectando la montaña y así logró salvarla.  En adelante se dedicó con esfuerzo  a recuperar su jardín, sembró la montaña con las pocas semillas que le quedaban y se esperanzó en que al  llegar la primavera podría  recuperar sus rosales. Sin embargo, al finalizar el invierno, una nueva tormenta cayó sobre la montaña y barrió con la vida de la última rosa.

Clarisa ya no pudo contener su tristeza. Presa de la desazón, cayó en el suelo y lloró desconsolada, durante 30 días y 30 noches, la pérdida de su última y única compañera.  Cuando creía que su montaña sería devorada por el desierto, sucedió algo inexplicable: las lágrimas derramadas por Clarisa penetraron en el suelo, fertilizando raíces y semillas y al llegar el día 31 brotaron del suelo miles de rosas, alimentadas por el amor de Clarisa.  

La leyenda dice que por cada lágrima de amor, nace una rosa. Mi abuela dice que un clavo se saca con otro clavo. Que raro es el amor.


domingo, 3 de mayo de 2015

Ella, ella, la bella nadadora

Hay poemas que se leen una vez y no se olvidan.  Hermoso libro regalo de mi amigo Pavel.

 “Después creé la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equívocas y los dientes de la boca para vigilar las groserías que nos vienen a la boca.
“Creé la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, haciéndola aprender a hablar… a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acuático y puramente acariciador.” 


Vicente Huidobro , Altazor.








viernes, 1 de mayo de 2015

Feliz día Barreda!



El primer trabajador!!


sábado, 28 de febrero de 2015

A veces no sé quien soy


Me voy quedando ciego 
La luz titila en mis huesos, 
Sólo la noche derrama 
Su esperanza en el silencio, 
Dorado, herido 
Por lunas que pasan cantando. 



Me voy quedando solo 
Lejos del cielo y el tiempo, 
Entre huellas desoladas 
Sin mujeres y sin perros 
Que huelen los rastros 
Por donde transitan los sueños. 



A veces no sé quien soy, 
La lanza de mi silbido 
Va alborotando recuerdos 
Desenredando caminos, 
Mientras mi risa 
Cae en el abismo. 



Me voy quedando huraño 
Embalsamando destinos. 
No me arrepiento de nada 
El bien y el mal son olvidos, 
Estuches del aire que guardan 
La pena y el grito. 



Me voy quedando libre 
Sin arribos ni regresos. 
Está sobrando el alma 
Para cantarle a los huesos, 
Curiosos de rumbos 
Que linden sabores eternos


Me voy Quedando - Cuchi Leguizamon




sábado, 9 de noviembre de 2013

lunes, 4 de noviembre de 2013

Turning Time Around

Una canción del Gran Lou, sobre de que hablamos cuando hablamos de amor. 




She says, What do you call love
well I call it Harry
Oh, please I'm being serious
what do you call love

Well I don't call it family and I don't call it lust
and as we all know marriage isn't a must
And I suppose in the end, it's a matter of trust
if I had to I'd call love time

She says, What do you call love
can't you be more specific
What do you call love
is it more than the heart's hieroglyphic

Well for me time has no meaning, no future, no past
and when you're in love, you don't have to ask
There's never enough time to hold love in your grasp
turning time around

Turning time around
that is what love is
Turning time around
yes, that is what love is

My time is your time when you're in love
and time is what you never have enough of
You can't see or hold it, it's exactly like love

Turning time around
turning time around
Turning time around
turning time around
Turning time around
well I gotta have it
I gotta-gotta-gotta have it

Turning, turning time around
gotta have it, turning time around
Turning, turning time around
turning time around

jueves, 11 de julio de 2013

Capricho mío

Dibujar que es casi gratis- salvo por el costo de la tala "normas iram" en el bosque chaqueño y por la balanza comercial descompensada de la industria del gráfito local - nada mejor que un alemán stadler b, el de newel's, rojito y negro. Va un capricho de la niña de la casa, lo que sería aroximadamente un grito de guerra por un vaso de leche cortado con té.






sábado, 19 de enero de 2013

martes, 30 de octubre de 2012

La ciudad y los perros


Me estoy quedando gradualmente ciego y se me afina el pelo por las esquinas. Despiertome, Bañome, conduzcole, trabajole, cenole, duermole. Rutina en espiral ascendente, porque solo nos queda ascender hacia ese abismo profundo y hondo que es morir un poco todos los días.  Tratando de ser felices por los cánones de la normalidad  dilapidamos algo de lo mejor que tenemos, permutamos músculos por grasa, acumulamos ganas y postergamos eternamente el autoconocimiento. Somos la vergüenza del animal. Si uno volviese a nacer al menos una vez en la vida pediría a mis padres que me enseñen a caminar con las 4 patas. Educados en la negación y para la producción inmolamos cualquier posibilidad de encuentro real con una verdad, con la única verdad: somos meros instantes infinitesimales en el tiempo eterno de este universo. El Hombre suburbano sigue su rutina sin darse cuenta que un día su vida terminará.
Mientras tanto nos aferramos a ideas, ambiciones, causas, o miserables contabilidades personales. Sumas y restas que pueblan el escaso tiempo de ocio.  Pensamientos pequeñoburgueses en versión pocket para llenar el calendario.
Mejor sería 12hs diarias para leer, amarse por los órganos,  beber, mirar(nos), reflexionar, compartir, alegrarse y tener una vida de perro (porque no me jodan, conozco más de un perro que sabe leer de corrido las cajas de alimento).  Para mi próximo cumpleaños pediría (nótese que utilizó el tiempo verbal prototípico del clase media) 3 deseos: una metamorfosis canina, alimento desbalanceado vitalicio y la colección completa de las obras de Cortázar, Ionescu, Bioy, Asis, Blaistein, Soriano, Arlt, y lo mejor del Paraná contemporáneo y futuro, o sea,  Lucas Carrasco.

Inconcientemente mío,
Rolando.-

lunes, 8 de octubre de 2012

Torres Garcia

El maestro uruguayo Torres Garcia con su mameluco neoyorkino, década del 40.
Años después esta foto fue ilustrada y serigrafíada por Carlos Alonso.
Muchos años después una de esas serigrafías (95/250) se remató en Verga Hermanos y una vez restaurada terminó en una pared de almagro. 




lunes, 21 de mayo de 2012

Si yo fuera Norman Rockwell





Si yo fuera Norman Rockwell
por encargo hubiera iniciado
una pintura de Los Petersen
Mis primos rubios italodaneses

 Mississippi esquina Napostá
No nos creían ya primos,
rubio blanco negro gordito
Si Martin era Tom Sawyer
José Enrique era Cirillo
¿Es Bahia o es el Delta?
It´s Roberta who desconcierta.

Dedicado con todo mi amor a la tía Lidia, al tío Pedro y a mis queridísimos rubios primos.
  



miércoles, 25 de abril de 2012

Escindido



El extraño caso del niño que:

moría por bailar música disco 
los sábados por la noche y
al mismo tiempo oscilaba
el resto de los días de la semana
entre el muñeco de minipantro
y la aerodinamia del papel canson



lunes, 16 de abril de 2012

Rosés

Cabezaaa!! El grito viene de atrás de un puesto de diarios y revistas, Plena Avenida Corrientes, a la altura de la mejor pizzería del mundo, un rústico tierno, en look Mono Mario se me abalanza en un abrazo. Que hacés cabezaaa!! Me cuenta que se está yendo a Brasil, a probar una vida nueva, va con amor y proyectos, praia y cerveja y váyanse todos a la puta madre que lo parió que en el 2012 se acaba el mundo. Bahiano de B.B, siempre con la sonrisa y el burro de arranque a mano, exportando alegría al país del carnaval. Quien lo diría.

Georgee Haagiiii!! Uhh!! Pleno mundial del nos cortaron las piernas y nos crecieron rumanos en el empeine, rompimos juntos todas las persianas del dormitorio de mis viejos intentando una comba imposible que solo nos salía en el striker. Aparecías en casa como un noviecito de mi hermana, y apenas un metro adentro del domicilio te convertías en el compinche ideal del mediano de los cardellitos. Nunca te lo dije, pero como novio supongo que eras un gran destructor de patios, consuela saber que al menos le diste sentido a muchas de las horas hombre de la industria argentina del barniz para exteriores y eclipsaste en varias tardes la técnica patada del mismísimo Branco.

Y a la noche nos cruzábamos, y siempre había una cerveza que te sobraba en la mano y un abrazo tensionado de cariño etílico prodigado al grito de cabezaaa!! Como andan las minas?

No son muchas las horas que compartimos, pero fueron leves e importantes. Te recordaré siempre con una sonrisa en el hojal, el abrazo etílico y un puntinazo bien al medio de la tristeza. Hasta siempre Fede.

domingo, 15 de abril de 2012

El Turco por la boca vive


Jorge Asís es un escritor exquisito y un lenguaraz brillante.

Aún (y sobretodo) aquellos (estoy) políticamente opuestos a este acérrimo defensor del menemato, deberían leer sus libros y darse una chance para la belleza.

Leí en el 2005 dos novelas maravillosas que componen una trilogía denominada Canguros.
¨Flores Robadas en los jardines de Quilmes¨ la primera, y ¨Carne Picada¨ la Segunda. Recuerdo el placer, el cosquilleo mental que encontré en esas páginas amarillas que compré usadas, en una librería de Bulnes casi Güemes, camino obligado a mi departamento de estudiante acomodado. Nunca conseguí Canguros, el tercer ejemplar que cierra el círculo. Por alguna razón jamás me obstiné en completar la figura.
Este año las digerí nuevamente y comprobé que mi entusiasmo inicial no fue una mera calentura. Releer párrafos subrayados y comprobar que uno es el mismo, que lo que ayer me impactó sigue en pie, pasar la vista por las palabras degustando hasta tres o cuatro veces una idea ajena haciéndola propia, encontrarme nuevamente en el 39 con una mueca de sorna a las 9 de la mañana, comprender que el personaje puede ser uno, que todas las vidas pueden ser interesantes cuando la realidad se vuelve poética en manos de un talentoso vendedor de ilusiones. Rodolfo Zalim, el turco mujeriego, cagón, lengua filosa, amigo de lo ajeno, individualista, porteño del conurbano, implacable vendedor de buzones, es al mismo tiempo una vena abierta desangrando miserias al portador, un espejo que desnuda hasta en invierno.


- Entonces el secreto consiste en saber engañar, Luciano, tenés que hacerles creer hasta a los necesitados que a vos nada te hace falta. Tenés que empezar a entender de una vez los mecanismos de la vida en Buenos Aires, los códigos secretos que todos saben y callan, aparte es tu vieja la que vino de Formosa, vos naciste acá, ya no tenés excusas. No podés ser como esos giles provincianos que vienen a copar, y cuando no pueden copar se resienten, condenan el desarraigo, la frialdad de una gran ciudad, el ritmo, y se vuelven puteando a una provincia en la que ya no pueden vivir...aquello les queda chico y esto grande, se quedan en el medio, sólo putean. Vos naciste en Constitución, así que no me jodas, no tenés ningún derecho a ignorar los códigos.
Carne Picada, página 111


- Ocurre que ahora, petiso, ya no me visita casi nadie, no estoy más en el bulín, me crecieron hijos y trabajo como cualquier cretino, murieron o se exiliaron o sencillamente hoy trabajan y tienen hijos los que podían visitarme. Pienso que hay dos clases de tipos, los que nacieron para visitar y los que nacieron para ser visitados, en el fondo lo que Rodolfo ambiciona es sentarse a esperar que lo vayan a ver, a querer, a consultar, que me vengan a escuchar y a mimar, la puta madre que los parió, yo no quiero seguir siendo más un ermitaño, yo quiero reir y callar en grupo, nací para ser anfitrión, Al Capone o Macedonio Fernandez, no nací para poner cara de boludo, para estar detrás de un escritorio como un gil, para ser tan responsable. Pero no me hagas caso.
Carne Picada, página 213.


- Para seguir escribiendo Rodolfo había recurrido a mil recursos, al tamilán, al asteoten, a la anfeta, si aquella energía natural hacía años que había desaparecido, como su sentido del humor y de la irreverencia, tenía treinta y tres años y se sentía gastado, despojado, definía su ciudad como una máquina de picar carne y él tenía la carne irremediablemente picada, como cualquier desgarrado de su generación. (...) Sin embargo le costaba capitular, no quería irse porque aún podría disfrutar durante algunos minutos de las alturas tan inseguras de su omnipotencia, de su transitoria claridad, de su modorra altiva, sobrar el tiempo para convertirse en un gusano, mezclarse o perderse como se le importara por las calles de una ciudad hembra que generalmente no suele dejarse por amor, pero que sabe doblegarse ante el poder, ante el prestigio o ante el dinero, no caigamos en la demagógica tentación de idealizar porque a los medianos o a los grises Buenos Aires no les presta la menor importancia, y a los derrotados, a los tristes, se los devora, los pica hasta hacerlos puré entre sus tentáculos. No no tenía sentido capitular, como alguna vez le dijo sir Alfred Dougla a Wilde ¨cuando bajas de tu pedestal dejas de ser interesante¨.
Carne Picada. Páginas 284-286.